Tarde fría, tarde de recuerdos,
De miradas misteriosas,
Sobremesas a media voz,
Recuento de desaparecidos.
Leche con galletas,
Pan rancio con gusto a sufrimiento,
Con sabor a pobreza.
Hay una mesa con manteles sucios,
Con su geografía deteriorada,Con un historial de llanto.
Una superficie donde antes hubo tareas,Niños estudiando, libros y canciones.
Un mantel que derramó brindis,Que disfrutó alegrías.
Ahora es tarde,
Es hora de tomar el té,
Mirar el plato profundo y negro,
Lamentarse y saborear la harina amarga,Es hora de retratos,
De historias olvidadas Que en realidad nadie debería olvidar.
Es hora de la once,
De compartir entre los barrotes,
Comer en la celda que es la propia casa Con el mantel fúnebre de los caídos.
Es una mesa de mantequilla,De pasteles añejos, de sinsabores,
Represiones e incómoda incertidumbre.
Es un café con gusto a pólvora,
Una agria taza sin azúcar,Con 73 cucharadas de sangre.
Una once con banderas desagarradas,
Después de un once de muertes
Y de galletas american crackers.
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