A mi Patria(un poema de Luis Emilio Recabarren)

A MI PATRIA(Cantares en Prosa)
Cómo no he de amarte, patria mía, si nací en tu seno, bajo tu bandera; aunque en el rincón donde mi madre moribunda por las fatigas del trabajo, me dio a luz, no había ni catre, ni colchón, sino un asqueroso montón de harapos;
Cómo no he de amarte, patria mía, si huérfano a mi temprana edad, porque mi madremurió de hambre y de fatiga, yo vagué errante y Hambriento, desnudo y miserable, viviendo la vida de los desheredados en cuyo seno aprendí sólo groserías;
Cómo no he de amarte, patria mía, si no tuve la dicha de tener padre que guiara) cuidara de mis primeros años, porque fui fruto de amores ambulantes, motivados por las necesidades biológicas que la Naturaleza creó;
Cómo no he de amarte, patria mía, si desde mis tiernos años fui pasto de explotación, por mis compatriotas y nunca tuve un centavo para poder tener la dicha de instruirme un poco;
Cómo no he de amarte, patria mía, si durante toda mi existencia vivida en conventillos y tugurios inmundos, propiedades de mis compatriotas, he aprendido a emborracharme, siguiendo el ejemplo vivido, he aprendido a golpear mujeres, a fin de ser buen chileno, he aprendido mil vicios y costumbres degradantes, he aprendido a negociar con lo que se llama honor, vendiendo mis derechos;
Cómo no he de amarte, patria mía, si ya a mi edad madura, cargo con amor las cadenas de la explotación capitalista, soportando salarios que no me alcanzan para comer, ni para vestir, y soportando tratos de bestia; todo para resignarme como lo manda mi santa religión católica;
Cómo no he de amarte, patria mía, al gozar las grandes libertades que me habéis fundado, pues, por mi pobreza, he de ser conducido constantemente a los cuarteles, y para librarme de ellos debo pagar multas a mis gobernantes compatriotas, porque, también a ellos, patria mía, les habéis legado ese hermoso modo de hacer fortunas;
Cómo no he de amarte patria mía, si me enseñas a ser generoso, cuando me obligas a dar mi trabajo al patrón, al comerciante y a las autoridades, glorias inmortales de mi patria;
Cómo no he de amarte, patria mía, si destrozado por un engranaje, me espera un hospital, donde la caridad cristiana rogará por mí, para que vaya pronto al cielo a fin de librarme de las hambres y faltas de atención;
Cómo no he de amarte, patria mía, si amante me brindas un inmundo conventillo para vivir, o una faena mortífera para trabajar; o una prisión para ser vejado, o coronas mi existencia con la grandeza del patíbulo, por haber vivido conforme al ambiente que me brindas;
Cómo no he, de amarte, patria mía, si en el tugurio, en el trabajo, en la prisión, en la taberna, en el prostíbulo, contemplo tus hermosos colores y puedo oír tus armoniosos himnos;
¡Patria mía, patria de mis andrajos, patria de mis vicios, patria de mi ignorancia, patria de mis delitos, patria de mis cadenas... yo no sé lo que eres... repito lo que he oído! Por la construcción,
Luis E. Recabarren S.
El Despertar de los Trabajadores, Iquique, 29/agosto/1912.

Nouvelle Vague

Nouvelle Vague es el tipo de proyecto que uno debe entender antes de disfrutar. Banda atípica, formada especialmente para grabar este disco, no se sabe bien qué pasará con ella en un año más. Pero es probable que el éxito alcanzado (hasta ahora, casi sólo en Europa) con su álbum debut obligue a replantear el desinterés que hace menos de un año unió a Marc Collin y Olivier Libaux, dos músicos franceses preocupados de homenajear a las canciones que más quisieron durante su adolescencia (años ochenta), en una clave más suave, jazzera y brasilera.Sabemos que en el papel su intención produce escalofríos. Son demasiados los ejemplos recientes de desechables guiños musicales formulados para supuestos "iniciados"; bromas internas que debemos escuchar alternando muecas de desprecio y admiración, y que han convertido casi todo lo despreciado de hace veinte años en "lo más" de lo cool; llámese ABBA o Enrique Maluenda.De la siutiquería lounge, Nouvelle Vague se salva principalmente por tres razones: 1) No pretende en ningún momento ser un disco irónico; éstas son canciones tratadas con el merecido respeto.2 ) El repertorio elegido es intachable, recuerdos poderosos de cuando Inglaterra comenzaba a despertar del punk (lo cual significa puras bendiciones: Clash, Undertones, P.I.L., Depeche Mode, The Cure, XTC, Joy Division).3) Las mujeres a cargo de las voces (seis brasileras, una francesa y una neoyorquina) no pueden emitir guiños pedantes pues, simplemente, ignoran qué es lo que están haciendo. Collin y Libaux se preocuparon de escoger vocalistas que no hubiesen escuchado jamás estas canciones, por lo cual su interpretación sale con una frescura auténtica.En la carátula se nos recuerda que la bossa-nova fue algo así como el punk brasilero de los años sesenta. El dato es certero (basta recordar el escándalo que produjo entre los cultores del samba), y sirve para que el disco se aleje de la muy malentendida suavidad con que los no brasileros suelen interpretar el género. Aunque el disco tiene algunas bajas y puede hacerse un poco homogéneo, guarda sorpresas gratas, sea porque se atreve a disfrazar de dulzura hasta una canción de los Dead Kennedys ("Too drunk to fuck", nada menos) o porque rescata títulos ya tan empolvados como "Making plans for Nigel" (de XTC) o "I melt with you" (Modern English) y obliga a reconsiderarlos, en toda su atemporal belleza.
Dance With me.


Blue Monday

Condorito Cabeza Negra

Una cosa es perder en la cancha, entregándose al máximo mojando la camiseta, tener al frente a los alaracos Argentinos, que cualquier actor envidiaría el histrionismo casi natural de aquellos rostros llenos de dolor, representando una verdadera tragedia Griega. Pero los que realmente sufrían la tragedia eran nuestros muchachos, cabros de caras sencillas, cortes de pelo flaites, al ritmo reggeaton, hijos del rigor como dice mi compadre, de saludos a la abuelita, a la mamita, a mi viejo que me esta mirando desde el cielo. Ellos las verdaderas víctimas, porque ante su buen juego a la pelota, un equipo que se entiende, que mas de figuras, es un complemento de todos en la cancha, un arquero que vuela atrapando todo lo que pretenda entrar en su valla. Se enfrentaron con la otra cara del juego, el burdo engaño, la fabricación obscena de foul y el favoritismo del peso de la historia. Argentina, quien sabe de primeros lugares, reiteradas copas y triunfos (algunos a lo pirro). Pero finalmente poseen el oficio de campeón a toda costa. Un arbrito que se inclina desvergonzadamente a favor de uno de los equipos, en este caso del mas fuerte (hipotéticamente). Ensuciando un partido que,...los argentinos ganaban justamente por la cuenta mínima. Pero quedaba todavía mucho partido y era Chile quien jugaba mejor y se acercaba peligrosamente al empate y a cambiar la historia derrotista, de un país acostumbrado a ver frustradas las aspiraciones de campeonar en este deporte de millones de personas y de billetes. Pero la fatídica historia comienza a repetirse con una tarjeta Roja, en una falta estúpida por el calentamiento, porque el Chileno es caliente o sea se calienta rapidito y no aguanta weas cometiendo errores por falta de táctica y estrategia. Los entrenadores deberían hacer leer a Lenin a los cabros, en una de esas, se toman el poder en la cancha. Bueno pero se carece de sangre fría y eso el oponente lo sabe y lo explota, el arbitro con nada de criterio comienza su Show de tarjetas, amarillas y rojas. Todo se incendia. Los hinchas, en el estadio en el restaurante y en las casas ven con impotencia como vamos nuevamente al desfiladero. Y se comienza a recordar a la mamá del Arbitro, la de los argentinos, la mamá del Carcuro que habla puras weas el conchesumadre. En fin todo el mundo caliente, termina el partido al arbrito le quieren puro dar, entra un hincha hediondo a combos, lo sigue la policía por la cancha, los jugadores, el cuerpo técnico todos a darle al saquero protegido y como es alemán, tenia cara de alemán cagao de susto. Toda la choreza del roto chileno se le fue encima, con la pluma pará, pintura guerra, con ganas de sacarle las rechuchas. Tubo que ser protegido y tener que pasar como por un callejón oscuro, con escupo y pata, bien a lo chileno mierda. Hasta que la cancha fue historia, y comenzaba la historia de los camerinos, la salida del estadio. Y esto ya no tenia nada que ver con el partido. Esto era simplemente la triste realidad, la naturaleza Racista y xenófoba de la policía de un estado democrático, con libertades ciudadanas aseguradas, donde habitan una gran comunidad de Chilenos y Latinoamericanos, donde se les corrió el maquillaje de la tolerancia y a puro bastonazo eléctrico, gas a la cara, palos y patadas, las emprendieron contra los cabecitas negras, sin importar si eran deportistas, que eran jóvenes muchachos saliendo de una competición en la cual fueron derrotados. Para los ojos desencajados de esos guardianes del orden, eran delincuentes peligrosos provenientes de extrañas tierras incivilizadas, donde se desaparece y se tortura gente, por eso ellos habían cobijado a tantos de estos bárbaros, para que no se los comieran los de la otra tribu. Pero una cosa es asilar y otra que vengan a hacernos escándalo. Los reclamos de las organizaciones nacionales, del estado, de los políticos, fueron demasiado tímidas, como para la foto, pa la galla, pa que crean que también somos choros a nivel de estado, y pedimos explicación y la wea. Al final todo queda en na, a los cabros ya les sacaron la chucha, ya recibieron la humillación, ya jugaron y ganaron el tercer lugar, el comentarista le dedica la transmisión a Carcuro al cual se le ha muerto su padre, se colocan las medallas, los cabros con pocas ganas. Una tímida protesta en las afueras del estadio de un grupo de dignidades con las manos esposadas. Los de esta tierra nada, me acuerdo lo de Brasil y el condoro Rojas, como se encendió la patriotera estupidez, y las emprendió contra la embajada, terminando después en una vergüenza nacional. Nadie se hizo cargo, la masa desconocida silbo al aire como haciéndose el weon en masa. Y hoy donde realmente se necesitaba una respuesta de dignidad, nos llenamos el buche de cerveza y las emprendemos contra la imagen de la TV, después nos cagamos de la risa y se nos olvida, total esa wea si que la aprendimos muy bien, a olvidar rápidamente. Es una lastima por los cabros, jugaron con el corazón, pienso que realmente querían entregarnos una felicidad, el orgullo de ser un pueblo campeón. Pero es lo que hay no más. No se puede pedir más. Por lo menos por el momento. Ellos serán vendidos en millones de dólares, la gran mayoría jugaran fuera del País. La farándula se frota las manos, saben que hay carne nueva. Y nosotros…bueno nosotros, que otros la mojen.“ Hay cachao que se está llenando de Peruanos la plaza de armas”.¡!!!!!!EXIJO UNA EXPLICACION!!!!!.

Kachencho.(Rolando Mancilla)

Las investigaciones que han cambiado la historia de la segunda Guerra Mundial

Una serie de trabajos pone fin al mito que el factor decisivo para derrotar a Hitler fue E.E.U.U.
En los ultimos 15 años ha tenido lugar una verdadera revolucion en los estudios sobre el conflicto.Con el fin de la guerra fria y la apertura de los archivos sovieticos ,Numerosos trabajos han revelado que las tropas de Estados unidos jamas se enfrentaron a las divisiones de elite de Hitler,que fueron derrotadas en el frente ruso a un costo de mas de 25 millones de vidas.
Ya es hora que los lectores dejen atras los relatos sobre el dia D y se vuelquen a una nueva hornada de titulos sobre el conflicto mas colosal vivido por el mundo:el choque entre alemanes y sovieticos en el frente oriental.Desde fines de los 80,se ha producido una verdadera revolucion historiografica a medida que la academia ha cambiado su vision sobre esta lucha epica,la cual mato a 27 millones de soldados y civiles sovieticos y a cerca de cuatro millones de tropas de la wehrmacht (el ejercito aleman).No solo se esta revisando la narrativa establecida;se estan descubriendo facetas del conflicto-Incluyendo batallas enteras-que se habian perdido en las paginas de la historia.
Las cronicas de Churchill sobre la segunda guerra mundial,las que fijaron de forma permanente los contornos del conflicto,menospreciaron deliberadamente el papel crucial jugado por la superpotencia sovietica en la derrota del eje,la alianza entre Alemania,Italia y Japon.Desde entonces,mientras la academia avanzo,por ejemplo ,en la investigacion sobre las campañas aereas de los aliados en el norte de africa,tratandose del frente oriental. esta se paralizo o tergiverso.
La URSS documento el conflicto de forma mas detallada que cualquier otro participante,pero los historiadores sovieticos tuvieron que omitir muchos aspectos considerados vergonzosos para el estado.A los academicos occidentales,se les negaba el acceso a los archivos sovieticos y dependian de los registros alemanes y de los recuerdos,por lo general expiatorios.de los generales germanos.Durante la guerra fria,E.E.U.U.Empleo a ex oficiales de la Wehrmacht para que examinaran y evaluaran los documentos capturados .El general Franz Halder,Jefe del estaod mayor de Hitler (1938 a 1942),y complice de crimenes ,encabezo este proyecto de la division historica del ejercito de E.E.U.U;y John F. Kennedy lo premio con la orden por servicios civiles meritorios.

AVALANCHA DE LIBROS:
El primero en eludir algunas de estas restricciones fue el historiador Britanico John Erickson,en sus libros "the road to stalingrad(1975)y the road to Berlin (1983).Desde el fin de la Guerra Fria,son muchos los que estan aprovechando la rica veta de material de archivo.
El academico Occidental mas activo sobre "la gran guerra patriota"como denominaron los sovieticos al esfuerzo contra los nazys-,David Glantz,un ex -Coronel estadounidense,ha escrito mas de 60 monografias sobre el ejercito rojo y sus operaciones militares.Los historiadores aprovecharan su trabajo durante generaciones(su estudio mas reciente,Red storm the Balkans:the failed soviet invasion of Romania,spring 1944,se publico el año pasado).
El historiador britanico Mark Harrison ha investigado la movilizacion economica de los sovieticos en tiempos de guerra y sus iniciativas planificadoras:esos despiadados esfuerzos fueron fueron brillantes y sorprendentemente flexibles para ganar la guerra,pero el consenso parece ser que la economia sovietica nunca se pudo recuperar con posterioridad.Las memorias recientemente lanzadas de Nikolai Litvin:"800 Days in the eastern front" brindan una horrorosa vision sobre la guerra.Ademas,un grupo de academicos esta explorando temas tan especializados como el trato que recibian los soldados;las campañas de limpieza etnica en contra de minorias potencialmente colaboracionistas y el papel jugado por la policia secreta encasi todos los aspectos de la guerra.El Principal objetivo de la NKVD-Antecesora de la KGB-fue impedir la decerciones y cumplio su tarea de manera sanguinaria :mas de 158.000 soldados fueron ejecutador por decertar:"en el ejercito rojo",escribio el mariscal Georgi Zhukov,quien encabezo la ofensiva final sobre Alemania,"hay que ser muy valiente para ser muy cobarde".
Solo el año pasado tres autores britanicos publicaron obras de gran merito literario.Antony Beevor-quizas el autor con mas estilo-luego de sus penetrantes Stalingrad (1998)y the fall of Berlin (2002),publico a Writer at war,una traduccion de los diarios escritos en el frente por le ruso Vasily Grossman.Creo que es el mejor relato de un testigo presencial sobre el frente oriental disponible en ingles.Catherine Merridale lanzo su amplio retrato sobre la vida de los soldados comunes y corrientes,Ivans War.y el historiador Rodric Braithwaite Publico Moscow 9141,su dramatico relato sobre la vida en la ciudad y la batalla de moscu:pelea que significo la muerte de 926.000 soldados del ejercito rojo.

Las razones del genocidio

Varios titulos recientes -todos basados en el estudio de 1985,hecho por Omer Bartov,the eastern front,1941-1945:german troops and the barbarisation of warfare-han diseccionado la guerra de aniquilamiento"en contra de los sovieticos.Estos incluyen the attack on the soviet union,un texto sobre la historia oficial alemana de la guerra y el mas reciente,the Wehrmacht se unio voluntaria y entusiastamente a los asesinatos y genocidios.
Los estudios reciente mas sofisticados sobre el holocausto-la obra maestra de Christopher Browning,the origins of the final solution y the years of extermination,el segundo volumen y final de Nazi germany and the jews,de Saul friedlander-colocan en el centro de su historia la guerra en el frente oriental.Pese al trato feroz recibido por los judios en Polonia,a pesar de las exhortaciones del propio Hitler que se remontan a los 20,fue la escala sin precedentes y la crueldad del intento aleman por conquistar la URSS la que radicalizo de manera decisiva a los nazis y cristalizo su vision de liquidar a los judios.
La avalancha de nuevos materiales de archivo sobre el frente oriental ha sido tan constante que las dos mas respetadas cronicas posteriores a las glasnost-When titan clashed,de Glantz,y Russias war,de Richard Overy han sido sobrepasadas por nuevas fuentes.

Evan Mawdsley,un historiador britanico,ha llenado la brecha con su aguda Thunder in the East:the nazi-soviet war,1941-1945.Esta obra precisa y que se ha convertido en toda una autoridad en historia genral,es especialmente util,porque apoya algunos de los argumnetos mas provocadores de dos recientes,aunque no tan prejuiciosos,libros :Stalins War,un minucioso examen sobre el liderazgo en tiempos de guerra del hombre fuerte ruso,escrito por Geoffrey Roberts; y Europe at war ,1939-1945 de Norma Davies.

La guerra la Gano Rusia

Davies,autor de la monumental Europe :a history y de la magistral historia en dos volumenes de Polonia ,Gods Playground ,ha escrito un trabajo mas breve ,que consiste en dos argumentos desarrollados en extenso junto a mucho material superfluo.

Aunque pareciera haber escrito a la rapida y contiene demasiados errores,reordena y yuxtapone hechos de forma inesperadamente iluminadoras.Esta lleno de ironia y paradojas,caracteristicas esenciales para comprender la historia,ausentes en la vision estadounidense.

Davies encuentra insoportables las perpectivas sobre el conflicto que ponen el enfasis en el alamein o Normandia (batallas en que Estados unidos jugo un papel decisivo).Es por ello que condena el narcisismo moral estadounidense que sostiene,citando a Stephen Ambrose,que fueron los soldados de ese pais los que "ganaron la guerra en contra de la Alemania nazi"y "detuvieron a Hitler".Por el contrario sostiene que "dos aspectos centrales"-proporcionalidad y criminalidad-2brindan la clave"para comprender adecuadamente la guerra en Europa.

En cuanto a la primera, sostiene que el frente oriental fue sin duda el principal teatro de la guerra :durante 4 años ,mas de 400 divisiones del ejercito rojo y alemanas se enfrentaron en una serie de continuas operaciones militares,las que se extendieron por un frente de mas de 1.600 kilometros (en su fase mas intensa,la guerra en el frente occidental envolvio a 30 divisiones).Cerca de 88% de los uniformados alemanes murieron en Rusia.En julio de 1943,la batalla decisiva de la guerra,los sovieticos rompieron la capacidad de la wehrmacht para atacar a gran escala.La confrontacion de dio en Kursk,"el unico nombre",dice Davies,"que todos los historiadores de la segunda guerra deberian recordar".

Mas adelante plantea:"el esfuerzo de guerra sovietico fue tan aplastante que es muy probable que los historiadores del mundo situen la contribucion britanica y estadounidense en el teatro europeo apenas como poco mas que un papel de apoyo".

Asi( lo cual nos lleva al segundo argumento de Davies),el regimen mas criminal de la historia fue derrotado incluzo por un regimen mas asesino,si es que las cifras son la medida de ello,lo cual elimina cualquier nocion de "guerra buena".

De cara a persuasivas pruebas ,Davies amplia un argumento de por si provocativo.Aunqeu hoy son de rigor las posturas antiestalinistas,el posee una "polacofilia"mucho mas pronunciada(el unico sesgo dicho en su libro),y por lo tanto especialmente apasionada al evaluar los crimenes del hombre que, en sociedad con Hitler,partio en dos a Polonia y la sometio a casi medio siglo de vasallaje.

El arquitecto del triunfo

Davies pudo haber empleado la historia que los generales alemanes divulgaron despues de la guerra;esto es que el exito de los sovieticos se debio unicamente a los tremendos errores estrategicos de Hitler y a su nociva interferencia en las operaciones militares,ademas del enorme tamaño del ejercito rojo.

Tambien pudo haber seguido la tesis sotenida por los sovieticos en el periodo de "desestalinizacion":que el pueblo ruso alejado de su liderazgo aseguro la victoria gracias a su patriotismo.A pesar de su abundante animadversion hacia Stalin,declara: "la victoria de 1945 en Europa fue antes que nada de el ".

Este concenso sostenido de manera mas franca por Roberts,reconoce que ningun otro lider de la historia fue responsable de fracasos militares mas graves:desde su impresionante error de calculo respecto del ataque aleman hasta su insistencia en contraofensivas prematuras y perniciosas,durante 1941 y buena parte de 1942.Pero tambien es evidente la ferrea resolucion que Stalin desplego en la batalla de Moscu,su perspicacia al pedirle a Zhukov que comandara el esfuerzo militar y la dura voluntad que le imbuyo a sus subditos a lo largo de la guerra(la frase acuñada en la pistola de Stalin-"ni un paso atras"-divulgada en visperas de Stalingrado,

les mostro a los sovieticos su desesperada situacion y la dureza con que el estado la abordaria).Pero mas importante aun,Stalin se transform a si mismoy a los militares que dirigia .A fines de 1942 ,durante los preparativos de la batalla de Stalingrado ,su creciente comprension de la estrategias y operaciones militares es tan inexplicable como evidente.El lider ruso orquesto cada uno de los esfuerzos de guerra sovieticos-Desde la milagrosa recuperacion economica,pasando por la alta diplomacia ,hasta la planificacion de los operativos -y le hizo caso crecientemente a los consejos provenientes del notable grupo de asesores militares del que se rodeo:Zhukov;alexander Vasilevsky y Aleksei Antonov.Todos ellos eran hombres de una inteligencia penetrante,poseian habilidades excepcionales y fuerte caracter.Con este triunfo-virato ,junto a comandantes como Kostantin Rokossovsky,Stalin puso al servicio del estado a los mejores generales de la segunda guerra.

Las mejoras en la organizacion,en el equipamiento,abastecimiento,entrenamiento y en el mando del ejercito rojo ganaron la batalla de Stalingrado,y desde ese modo cambiaron el curso de la guerra.En Kursk,en tanto el ejecercito rojo monto una operacion a una escala sin precedentes.De ahi en adelante,realizo "operaciones profundas"cada vez mas sofisticadas y devastadoras :avances extremadamente rapidos que lograban penetrar muy adentro las lineas de la Wehrmacht.Fueron las proezas militares mas innovadoras y de mayor impacto que haya logrado algun ejercito durante la conflagracion .Probablemente, los sovieticos protagonizaron el vuelo mas rapido y profundo que haya alcanzado organizacion militar en la historia.

Hay que reconocer que parte de los logros de Stalin de deben a que le permitio hacer su trabajo a los subordinados mas talentosos,un atributo de todos los grandes señores de la guerra.A partir de fines de 1942 ,fomento una mayor iniciativa y flexibilidad al interior del alto mando,y presidio una organizacion militar que prmovia un mayor dinamismo e innovacion tactica y operativa.pero las nuevas versiones basadas incluzo en transcripcionesde conversaciones telefonicas y telegraficas con sus generales en el frente-van mucho mas alla ,y colocan a Stalin en el centro de los increibles logros militares sovieticos.La conclusion de Davies,que la historia fue de Stalin,parece incontrarrestable.La de Roberts va un paso mas alla y confundira a quienes se aferran a la historia establecida:"cometer tantos errores y levantarse de tal derrota para ganar la mayor victoria militar de la historia fue un triunfo que no tiene comparaccion...Stalin..salvo al mundo para el bien de la democracia".

(Marcelo Valdés )

(30 de abril de 1945;el ejercito rojo se toma el berlin nazi e iza la bandera en el reichstag)

Tropico de Cancer de Henry Miller

La figura de Henry Miller alcanza notoriedad en una época en que el mundo convulsionado en toda su dimensión, producia una literatura de búsqueda o de evasión; sin embargo el supo encontrar su máxima libertad expresiva, al constatar a través de su escritura que era absolutamente válido preguntarse por el ser humano, por su sexualidad y por la manera de relacionarse unos con otros.Sus libros que para algunos era meras provocaciones, se fueron construyendo a partir de la verificación que no existían límites para el pensamiento y la acción del hombre que no fueran los que este se impusiera.Por eso su narrador directo genera una especial empatía con el lector, ante quien se confiensa, con agresividad, con poesía, como sólo Miller sabía hacerlo, siempre inquietando, con historias en gran parte construidas a partir de su propia experiencia, y que el lector solía confundir con autobiografías de aventura en clave.Miller representa una aproximación revitalizadora al fenómeno de contar historias, pareciere no tener una estructura previa y que sus narraciones discurrieran de manera caótica como una acumulación de sucesos, sin embargo, era un escritor metódico y muy propenso a realizarse intensos cuestionamientos sobre su oficio y la manera de enfrentarlo.La influencia de Miller aún puede verificarse hoy en día, tantos años después aún podemos encontrar satisfacción en la relectura de una de sus obras más importantes "Trópico de Cancer, de la que a continuación les copió el extracto inicial.

"Vivo en la Villa Borghese. No hay ni pizca de suciedad en ningún sitio, ni una silla fuera de su lugar. Aquí estamos todos solos y estamos muertos.
Anoche Boris descubrió que tenía piojos. Tuve que afeitarle los sobacos, y ni siquiera así se le pasó el picor. ¿Cómo puede uno coger piojos en un lugar tan bello como éste? Pero no importa. Puede que no hubiéramos llegado nunca a conocernos tan íntimamente Boris y yo, si no hubiese sido por los piojos.
Boris acaba de ofrecerme un resumen de sus opiniones. Es un profeta del tiempo. Dice que continuará el mal tiempo. Habrá más calamidades, más muertes, más desesperación. Ni el menor indicio de cambio por ningún lado. El cáncer del tiempo nos está devorando. Nuestros héroes se han matado o están matándose. Así que el héroe no es el Tiempo, sino la Intemporalidad. Debemos marcar el paso, en filas cerradas, hacia la prisión de la muerte. No hay escapatoria. El tiempo no va a cambiar.
Estamos ahora en el otoño de mi segundo año en París. Me enviaron aquí por una razón que todavía no he podido desentrañar.
No tengo dinero, ni recursos, ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, creía que era un artista. Ya no lo pienso, lo soy. Todo lo que era literatura se ha desprendido de mí. Ya no hay más libros que escribir, gracias a Dios.
Entonces, ¿éste? Éste no es un libro. Es un libelo, una calumnia, una difamación. No es un libro en el sentido ordinario de la palabra. No, es un insulto prolongado, un escupitajo a la cara del Arte, una patada en el culo a Dios, al Hombre, al Destino, al Tiempo, al Amor, a la Belleza... a lo que os parezca. Cantaré para vosotros, desentonando un poco tal vez, pero cantaré. Cantaré mientras la palmáis, bailaré sobre vuestro inmundo cadáver...
Para cantar, primero hay que abrir la boca. Hay que tener dos pulmones y algunos conocimientos de música. No es necesario tener un acordeón ni una guitarra. Lo esencial es querer cantar. Así, pues, esto es una canción. Estoy cantando.
Para ti, Tania, canto. Quisiera cantar mejor, más melodiosamente, pero entonces quizá no hubieses accedido nunca a escucharme. Has oído cantar a los otros y te han dejado fría. Su canción era demasiado bella o no lo bastante bella.
Es el veintitantos de octubre. Ya no llevo la cuenta de los días. ¿Dirías: mi sueño del 14 de noviembre pasado? Hay intervalos, pero intercalados entre sueños, y no queda conciencia de ellos. El mundo que me rodea está desintegrándose, y deja aquí y allá lunares de tiempo. El mundo es un cáncer que se devora a sí mismo... Pienso en que, cuando el gran silencio descienda sobre todo y por doquier, la música triunfará por fin. Cuando todo vuelva a retirarse a la matriz del tiempo, remará el caos de nuevo, y el caos es la partitura en la que está escrita la realidad. Tú, Tania, eres mi caos. Por eso canto. Ni siquiera soy yo, es el mundo agonizante que se quita la piel del tiempo. Todavía estoy vivo, dando patadas dentro de tu matriz, que es una realidad sobre la que escribir.
Duermevela. La fisiología del amor. La ballena con su pene de dos metros en reposo. El murciélago... penis Ubre. Animales con un hueso en el pene. De ahí viene eso de tener un hueso…1«Afortunadamente —dice Gourmont— la estructura ósea se ha perdido en el hombre.» ¿Afortunadamente? Sí, afortunadamente. Imaginaos a la raza humana caminando por ahí con un hueso en ese sitio. El canguro tiene un doble pene: uno para los días de entre semana y otro para las fiestas. Duermevela. Una carta de una mujer que me pregunta si he encontrado un título para mi libro. ¿Un título? Claro que sí: Adorables lesbianas.
¡Tu vida anecdótica! Una frase de M. Borowski. El miércoles voy a comer con Borowski. Su mujer, que es una vaca seca, oficia. Ahora está estudiando inglés... su palabra favorita es «asqueroso». En seguida se ve que los Borowski son una lata. Pero esperad...
Borowski lleva trajes de pana y toca el acordeón. Combinación insuperable, especialmente si se tiene en cuenta que no es un mal artista. Finge ser polaco, pero no lo es, desde luego. Es judío, Borowski, y su padre era filatélico. De hecho, casi todo Montparnasse es judío o medio judío, lo que es peor. Están Carl y Paula, y Cronstadt y Boris, y Tarda y Sylvester, y Moldorf y Lucille. Todos excepto Fillmore. Henry Jordan Oswald ha resultado ser judío también. Louis Nicholas es judío. Hasta Van Norden y Chérie son judíos. Francis Blake es judío, o judía. Titus es judío. Así, que los judíos me están aplastando como una avalancha. Escribo esto para mi amigo Carl, cuyo padre es judío. Es importante entender todo esto.
De todos esos judíos, la más encantadora es Tania, y por ella también yo me volvería judío. ¿Por qué no? Ya hablo como un judío. Y soy feo como un judío. Además, ¿quién odia más a los judíos que un judío?
La hora del crepúsculo. Azul añil, agua cristalina, árboles resplandecientes y delicuescentes. Los raíles se pierden en el canal de Jaurès. La larga oruga de costados laqueados se sumerge como una montaña rusa. No es París. No es Coney Island. Es una mezcla crepuscular de todas las ciudades de Europa y de América Central. La explanadas del ferrocarril ahí abajo, los raíles negros, enmarañados, no ordenados por el ingeniero, sino de diseño cataclismático, como esas finas fisuras del hielo polar que la cámara registra en diferentes tonos de negro.
La comida es una de las cosas que disfruto tremendamente. Y en esta hermosa Villa Borghese apenas hay nunca rastros de ella. A veces es verdaderamente asombroso. He pedido una y otra vez a Boris que encargue pan para el desayuno, pero siempre se le olvida. Al parecer, sale a desayunar fuera. Y cuando vuelve viene limpiándose los dientes con un palillo y le cuelga un poco de huevo de la perilla. Come en el restaurante por consideración hacia mí. Dice que le duele darse una comilona mientras le miro.
Van Norden me gusta, pero no comparto la opinión que tiene de sí mismo. No estoy de acuerdo, por ejemplo, en que sea un filósofo ni un pensador. Es un putero y nada más. Y nunca será un escritor. Tampoco lo será nunca Sylvester, aunque su nombre resplandezca en luces rojas de cincuenta mil bujías. Los únicos escritores a mi alrededor por los que siento algún respeto ahora son Carl y Boris. Están poseídos. Arden por dentro con una llama blanca. Están locos y carecen de oído. Son víctimas.
En cambio, Moldorf, que también sufre a su manera, no está loco. Moldorf se embriaga con las palabras. No tiene venas, ni arterias, ni corazón, ni riñones. Es un baúl portátil lleno de innumerables cajones, y éstos tienen escritos fuera rótulos en tinta blanca, tinta marrón, tinta roja, tinta azul, bermellón, azafrán, malva, siena, albaricoque, turquesa, ónix, Anjou, arenque, Corona, verdín, gorgonzola...
He trasladado la máquina de escribir a la habitación contigua, donde puedo verme en el espejo mientras escribo.
Tania es como Irene. Espera cartas voluminosas. Pero hay otra Tania, una Tania semejante a una enorme semilla que disemina el polen por todos lados... o, digámoslo al modo de Tolstói, una escena de establo en la que desentierran al feto. Tania es una fiebre también... les votes urinaires, Café de la Liberté, Place des Vosges, corbatas brillantes en el Boulevard Montparnasse, cuartos de baño oscuros, oporto seco, cigarrillos Abdullah, el adagio de la sonata Pathétique, amplificadores auriculares, sesiones anecdóticas, pechos de siena rojiza, ligas gruesas, qué hora es, faisanes dorados rellenos de castañas, dedos de tafetán, crepúsculos vaporosos que se vuelven acebo, acromegalia, cáncer y delirio, velos calidos, fichas de póquer, alfombras de sangre y muslos suaves. Tania dice de modo que todo el mundo pueda oírla: «¡Le amo!» Y mientras Boris se calienta con whisky, ella dice: «¡Siéntate aquí! Oh, Boris... Rusia... ¿Qué voy a hacer? ¡Estoy a punto de estallar!»
Por la noche, cuando contemplo la perilla de Boris reposando sobre la almohada, me pongo histérico. ¡Oh, Tania! ¿Dónde estará ahora aquel cálido coño tuyo, aquellas gruesas y pesadas ligas, aquellos muslos suaves y turgentes? Tengo un hueso en la picha de quince centímetros. Voy a alisarte todas las arrugas del coño, Tania, hinchado de semen. Te voy a enviar a casa con tu Sylvester con dolor en el vientre y la matriz vuelta del revés. ¡Tu Sylvester! Sí, él sabe encender un fuego, pero yo sé inflamar un coño. Disparo dardos ardientes a tus entrañas, Tania, te pongo los ovarios incandescentes. ¿Está un poco celoso tu Sylvester ahora? Siente algo, ¿verdad? Siente los rastros de mi enorme picha. He dejado un poco más anchas las orillas. He alisado las arrugas. Después de mí, puedes recibir garañones, toros, carneros, ánades, san bernardos. Puedes embutirte el recto con sapos, murciélagos, lagartos. Puedes cagar arpegios, si te apetece, o templar una cítara a través de tu ombligo. Te estoy jodiendo, Tania, para que permanezcas jodida. Y si tienes miedo a que te jodan en público, te joderé en privado. Te arrancaré algunos pelos del coño y los pegaré a la barbilla de Boris. Te morderé el clítoris y escupiré dos monedas de un franco..."

Delirios Geopoeticos en el reponder a todos

miguel benjamin luis edwards rosas" Añadir a Libreta de contactos
Para:
nolascos21@yahoo.com, renacevedom@yahoo.es, ccas_10@yahoo.es, chamorrison@gmail.com, shinazky@hotmail.com, femosec@gmail.com, cabovaldes@yahoo.com, joseluismarcelovaldes@yahoo.com
Asunto:
Re: QUE PASA??
Fecha:
Sat, 21 Jul 2007 17:59:40 +0000

queridos amigos

que esta pasaando entre los poetas.-
o es la lucha de los santos contra los viciosos
sexo, alcohol , droga.-
tomen , fumen,jalen, fifen con viagra y cialis.-
fraternalmente un alcoholico y fumador.
miguel.-el poeta por autonomacia.-

From: jaime sepulveda To: René Acevedo , CASANOVA , chamorro , chinazky , FEMO , "J.Luis Marcelo Valdes" , Marcelo , Miguel Edwards Subject: Re: QUE PASA??Date: Sat, 21 Jul 2007 11:58:14 -0500 (CDT)
acevedo
sacaste de la lista al huayat y al guoyo
bueno da lo mismo
pero
noto algo extraño en tu lenguaje
ya no eres el mismo
o mundo me condena, e ninguém tem pena Falando sempre mal do meu nomeMas a filosofia hoje me auxilia A viver indiferen...te assim Não me incomodo que você me diga Que a sociedade é minha inimiga Pois cantando neste mundo Vivo escravo do meu samba, muito embora vagabundo

atte:
dogadictoRené Acevedo escribió:

de pasapoga no he sabido nada desde antes del asado
ya no alcanza ni pa pasalacua....ja!
chamorro se dedica solo a escribir y a gregorio no se porq lo incluyen en los mail si de lo mismo...ja! nunca contestademás que nadie va a contestar esta caga de mail

valdes se va donde las garotiñas y quizas si habrá despedida
a lo mejor no vuelve, a lo mejor se enamora de una negra
o un negro lo hace pebre
y nolasco? ...quien es nolasco??


jaime sepulveda escribió:



caurosaurios
algun hueveo este fin de semana?
cuando era lo del cafe brasil?
algun 77 por ahi, el casapoga
alguna idea


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Poemas de Roxana Crisologo

no era del desierto del que nos quejábamos
ni de esta sed absorta
que nos viste
de un burocrático negro
igual que Lima
es una ciudad sitiada

¿no ves los triciclos empujados por una
rigurosidad casi religiosa paseando frutas
sobre culos regordetes y zapatos viejos?

una pésima composición musical de sonidos
sin vida
puertas que se abren ventanas
que se dejan patear por el viento
viento que se afina
y rechina
polvo que no dice nada
porque nada tiene que decir
del modo cotidiano
de redistribuir los cielos

y con razón dirán
y con tesón
afranelado
desnudo
puto mundo

que no confluye
y patea

cada domingo en Santiago
el aire es de un aura mayor que el sol
se torna cobrizo y hiede

cabezas gachas
cabezas negras y apuradas
soledad de asfalto como la mía
cabezas peruanas fósiles
emergiendo de costales de baratijas
medias chinas y baterías coreanas
que los rótulos fantasmales de los grandes teatros
convertían en incontenibles llamaradas de gente

pensé que los había dejado reposando
en las barracas eternas de la desmemoria

a las matronas sin trenzas
repartiendo churros a peso devaluado
bajo la luz hosca de los negocios de comida
a los maniquíes sin mirada
vendiendo tarjetas postales para llamar al Perú
a los bolivianos encogidos en poltronas de tocuyo
escuchando radio con la indiferencia
de los mismos maniquíes que una cuadra atrás
me invitaban a detenerme en un hueco oscuro
regentado por un judío agazapado
en un mostrador con olor a tela

mientras que desde otra mirada
una muchacha abre un cartapacio
de cuentas y una multitud húmeda
culebreándose entre mis pies
trasforma sus ojos en gracias indiferentes
que devuelvo por sobre el hombro
en un desdeñoso rehacer
ir y venir partir y regresar
sin palabras


hace días el rottweiler
del vecino nos ladra
y un olor insistente a pescado
parece invadir con su campamento
de palitos y condimentos
descartables y gente
disfrutando
en distintos idiomas
de un alegre globo rojo
en sus cocinas

las casas de estilo inglés
las chimeneas inactivas
los manifestantes que de pura rabia
quieren cercenar el cielo

de un tiempo para acá me siento flotando
en las rejillas y preocupaciones de otros

de un tiempo para atrás
el peso se ha desvanecido
en las pantallas de un televisor

el ruido es un mecanismo más
para entretener mis manos

bolivianas
empujando pesados bloques
de cartón
coreanas
cargando a sus pequeños
tan blancos como barras de jabón

son todas iguales claro
menos tú corrige el taxista

jura que le voy a creer
asume que le voy a estrujar la mano
arrancar una a una más fracesitas
tan estúpidas como esa.


Roxana Crisólogo, Lima 1966. Poeta y activista, escribió los poemarios Abajo sobre el cielo, Animal del camino y Ludy D. Tiene inédito el poemario Trenes. Forma parte del proyecto de videopoesía Poéticas visuales de la resistencia.
Estos textos fueron publicados en Plaza de las letras.

Encuesta Casen:las verdaderas Cifras de la desigualdad)

(El autor agradece las observaciones del analista político Juan Pablo Moreno quien ha escrito reiterados comentarios al respecto y fue quien propuso inicialmente comparar los datos de la Casen con la información del Banco Central. De hecho hizo los primeros cálculos preliminares).

En los últimos tiempos se han celebrado abusivamente -por parte de la tecnocracia del MIDEPLAN y otros exponentes de este conglomerado- los supuestamente exitosos resultados de la Casen 2006. De hecho algunos como Antonio Cortés Terzi, director ejecutivo del Centro de Estudios Sociales Avance, sostienen que estos resultados apoyan, empíricamente, las concepciones de las culturas de centroizquierda sobre la relación entre el crecimiento y la superación de la pobreza y que no existe una relación lineal ni unidireccional entre la tasa de crecimiento y la disminución de la pobreza. Cortés Terzi tiene razón en que esa relación lineal no existe, pero no por los resultados que muestra la Casen sino más bien por los que oculta, tal como será demostrado en este artículo.Por otra parte, Mario Marcel, ha sostenido que la puesta en duda de la Casen se debe básicamente a desconocer que la reducción de la pobreza es fruto no sólo del crecimiento económico sino de las políticas sociales aplicadas por la Concertación. Pero se olvida -o quiere deliberadamente desconocer- que otros sectores venimos criticando los resultados de la Casen mucho antes que la derecha, y que lo hacemos porque ésta demuestra hechos absurdos e inconsistentes teórica y empíricamente, puesto que la pobreza medida por las reales necesidades de las personas no se ha reducido sino aumentado y la desigualdad tampoco ha retrocedido.Probablemente, lo que más se ha discutido es el hecho altamente cuestionable de la reducción de la pobreza, puesto que hay comunas en que este flagelo aparece siendo reducido en más de un 50% cuando no hay ninguna razón para que así ocurra, salvo el evidente y obvio argumento de rebajar tanto la línea de pobreza o fijarla unilateralmente siguiendo metodologías previamente aplicadas, independientemente de si se ajustan o no a la realidad, de tal forma que la pobreza aparezca como un problema en franco retroceso. A estas alturas uno debería extrañarse de que aún queden personas pobres en Chile, dada la forma en que ésta se mide, con una línea de pobreza de 47 mil pesos mensuales. Pero, siendo las cifras un lenguaje, éstas pueden utilizarse tanto para decir la verdad como para mentir, para usar la razón como para abusar del sofisma.Hasta ahora, lo que se ha puesto en cuestión es la supuesta reducción de la pobreza, pero nada se ha dicho acerca de la también absurda y supuesta reducción de la desigualdad. Hay omisiones metodológicas que levantan gruesas dudas sobre el manejo de la información por parte de los especialistas del MIDEPLAN y del propio gobierno.Según la Casen 2006, la desigualdad entre el 10% más rico y el 10% más pobre cayó a 31 veces. Lo primero que resulta odioso es la utilización del ingreso familiar para hacer la comparación, cuando el MIDEPLAN sabe muy bien que las familias ricas son menos numerosas y, en consecuencia, la utilización del ingreso familiar oculta el hecho de que los sectores más pobres no sólo tienen un ingreso familiar más bajo sino que también lo deben repartir entre más personas, lo que agudiza y agrava las condiciones de los más pobres. Si consideramos el ingreso per cápita, la desigualdad entre los más ricos y los más pobres sería, según la propia Casen, de 53 veces. La segunda curiosidad es el ingreso medio de una persona rica –unos 890 mil pesos más o menos-, lo que a todas luces y para cualquier chileno resulta por lo menos jocoso y trágico a la vez. No es posible imaginar a un Angelini ganando 900 mil pesos mensuales. Según la Casen, basta con tener un ingreso de 500 mil pesos para ser parte del 10% más rico de Chile.Esto obviamente no tiene sentido y es lo que nos induce a pensar que los hombres verdaderamente ricos no están en las encuestas que hace la Casen. Se desprende de la simple observación de los datos Casen, una gigantesca subestimación del ingreso de los más ricos. Como ya se ha dicho, los señores feudales no contestan las encuestas y los expertos de MIDEPLAN, que deberían saber esto, no corrigen ese enorme sesgo que presenta la Casen, a pesar de que sí compatibilizan su información con la del Banco Central cuando los ocupados no reportan ingresos o no declaran arriendos. No hay el menor esfuerzo en ajustar los datos relacionados con la participación en la propiedad de acciones, las operaciones en bolsa o la participación en directorios de grandes empresas. Las utilidades de la banca y de los exportadores no están en la Casen. Si ajustamos el ingreso calculado por la Casen para el 2006 con la información del ingreso nacional disponible del Banco Central, llegamos a una grosera subestimación del 41% y, entonces, la diferencia entre el 10% más rico y el 10% más pobre que informa la Casen sube de 31 a 88 veces. Así también, la desigualdad en el ingreso per cápita pasa de 53 a 148 veces, mostrando a Chile como el país con la mayor desigualdad del planeta.Tampoco es cierto que la desigualdad esté disminuyendo, pues haciendo el mismo ejercicio para los años anteriores –ajustar el ingreso de los más ricos con la información del ingreso personal disponible de las Cuentas Nacionales del Banco Central- el 10% más rico mostraba un ingreso 69 veces superior a los más pobres el 2003 y de 54 para el 2000 a nivel de ingreso familiar y, en relación al ingreso per cápita, la desigualdad aumenta de 91 veces en el 2000 a 116 en el 2003 y a 148 en el 2006. Esto si es consistente pues no debemos olvidar que el 2006 es posterior a la enorme acumulación de riqueza que favoreció el gobierno de Lagos. De allí que la desigualdad -teórica y empíricamente- debe ir en aumento y no en retroceso como nos indica la Casen 2006.La pobreza y la desigualdad crecen cuando los pobres o las grandes mayorías no tienen representación política en el Estado y, hoy por hoy, éste no sirve sino los intereses privados del capital y ha renunciado a lograr el bien público. Contrariamente a lo que Cortés Terzi y a Mario Marcel les gustaría, el crecimiento económico empobrecedor y concentrador de la riqueza que opera en Chile, no ha reducido ni la pobreza ni la desigualdad.

Marcel Claude, Economista.

Frutilla

Ivan Barrios.

Oracion Por Marilyn Monroe

Oración por Marilyn Monroe
Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Tí sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.
Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...


Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo -de mármol y oro- es el templo de su cuerpo

en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.


Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.



Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.



Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.


La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!

Los Misteriosos Caminos a los que lleva la Masturbacion

LOS MISTERIOSOS RUMBOS DE LA MASTURBACION.

adquirí riqueza técnica y brillo imaginativo en mis masturbaciones después de los 50 años y la cocaína fue mi maestra. En los anteriores 15 años de consumo, la cocaína me atendió como una cariñosa nana alimentando mi capacidad creativa, acelerando mis reflejos narrativos, cargando de energía mis estrategias seductoras con las muchachas y, sobre todo, cuando visitaba el abismo me daba consejos certeros sobre que misterios robarle.Repentinamente renunció como nana y se transformó en una deliciosa puta que degeneró mis ingenuos deseos hasta que adquirieron la perversidad de un psicópataEl plato más exquisito que te ofrece el restaurante cocaína se llama La Comilona. Empiezas a masturbarte a las 10 de la noche y recién eyaculas al amanecer. La historia que voy a contar sucedió cuando desconocía esos recursos, hace 25 años en España donde construí una peculiar rutina para alimentar las masturbaciones más turbulentas y apasionadas.Una ruta muy peligrosaA principios de los 70, mi hogar nómada estaba ubicado en un territorio muy inestable. En Ámsterdam donde, por monedas, compraba los autos y camionetas usadas, vivía en la casa de un peruano con el que compartí varias instancias de mi vida y que se llamaba El Peruano; en Milán donde a veces me atrevía a atravesar esa enorme distancia para vender las máquinas con una ganancia de más del 500%, vivía en la casa de un artesano argentino. El mejor negocio era París que estaba a la distancia de un brazo y los autos tenían un buen precio. Pero yo odiaba París y de pura nostalgia, me llevaba los autos a Madrid donde el mercado era muy pequeño.El último auto que llevé fue un Fiat 128 con una apariencia muy atractiva, pero que era una matraca, Me había costado 250 dólares en Utrech y esperaba sacarle 1000 dólares limpios. Pero pasaban los días y nada.Vivía en una pensión cerca de Ventas y en mi peregrinaje por el ocio había encontrado un entretenimiento.Todos los días, poco antes del oscurecer, me paseaba por la calle Montejurra manejando muy lentamente por la violenta bajada del último tramo antes de alcanzar la autopista M30. A esa hora, un liceo de señoritas expulsaba a la calle una manada de exquisitas cachorras ninguna mayor de 17 años. Generalmente, para que despuÉs la fantasía funcionara, escogía una de las que salía atrasada. Archivaba sus curvas, el tamaño y el estilo de su culo y sus tetas, y de su rostro me robaba especialmente los ojos y sus miradas. Lo más importante era fotografiarle la boca, los labios y, si tenía la suerte de que hablara o bostezara, el estilo de esa cavidad lujosa que, en comparación, deja a la vagina en el lugar de una humilde casa ubicada en la población más marginal del territorio.Luego me iba volando a la pensión a reconstruir el rompecabezas y armar mi Mari-stein. El procedimiento siempre era el mismo . Cuando la rezagada pasaba junto al auto que yo estacionaba a la mitad de la bajada tratando de evitar la vigilancia del Conserje del Liceo siempre atento a los lobos que aparecen donde hay ovejas, abría sorpresivamente la puerta, y desde el asiento del acompañante le susurraba con la mayor maldad que pudiera--Subí o te mato--mientras le mostraba un revólverLe tomaba una mano y la metía en el auto. Mientras arrancaba les decía aquellas dos palabras que me endurecían el pene#¿NOMBRE?Bajaba por Montejurra, el único problema era el semáforo de la esquina que si estaba en rojo le daba la posibilidad a la presa de escapar de una noche maldita; pero en mi fantasía lo dejaba en verde y como una flecha hundía mi auto en la oscuridad de la M-30. La primer bajada llevaba directamente hasta un antiguo parque que el abandono convirtió en un gigantesco eriazo lleno de trastos y malezales de altura.El mejor orgasmo de un masturbador experto es la retención del espasmo, las pausas para que el miembro pierda su tensión y empezar de nuevo. Cuando alcanzo ese extremo, una mirada psiquiátrica debe observar la conducta de un sicótico. Cerca del Éxtasis, hablo con dos voces. La mía, exagerada, ronca, malévola grita--"Perra sucia, levanta el culo...Mientras con una voz femenina bastante bien elaborada, me contestó--Si...si, cógeme, cógeme...destrózameAsí transcurrían aquellas noches, imaginando el basural y a mis víctimas sometidas, entrando y saliendo de sus tres misterios y, cerca del amanecer, eyaculaba y me iba al baño a lavarme abandonando a mis victimas donde siempre estuvieron, en ninguna parte.Aquella obsesión , que cada vez elegía mejor a sus presas, fue perfeccionando los tiempos y la vorágine de violencia sexual con que las sometía.¿Por qué diablos compré el revolver de juguete?Eran unos tremendos revólveres de calibre 38 largo de plástico pesado, negros y enormes. Eran de juguete pero el diseño era tan perfecto que los compradores dejaron de ser niños y tuvieron que prohibir su fabricación ante la cantidad de delitos cometidos con aquellos juguetes.La excusa para comprarme el juguete fue que podía usarlo para amedrentar a los pesados de Vallecas cuando iba a comprar opio y hachís.Lo guardaba en la guantera tal como solía hacerlo en mis fantasías. Todos los sistemas para pajearse pronto agotan sus recursos. Fracasan los ti empos. En la realidad, para eyacular en los tres misterios te tardarías un buen rato, en los escenarios imaginarios a los pocos minutos ya has recorrido el tour completo y debes comenzar de nuevo.En aquellos días era un adicto a la violación en mis fantasías. Cuando intentaba con otras temáticas todos nos aburríamos, yo y mis amantes imaginarias. Casi ninguna mujer que se cruzaba en mi camino conseguía escapar de mis asaltos sexuales: mis novias fueron sometidas durante años aún después de separarnos, la hija de 13 años del conserje, las esposas, hermanas o madres de todos mis amigos. Tengo rachas, temporadas que solo secuestro negras culonas y otras que atrapo mujeres que se acaban de casar o están a punto de hacerlo. Una de mis grandes debilidades fueron siempre las mujeres embarazadas y muy cerca de parir.Cuando dejé la masturbación en la década del 80 y me dediqué sin pudores ni verguenzas a recuperar el tiempo perdido, una mañana en la calle Corrientes, cerca del barrio del Once, conocí en la calle una muchacha encantadora, a poco menos de un mes de convertirse en madre. Tenía una panza voluminosa y sensual. No nos demoramos más que tomarse un café en ponernos de acuerdo sobre lo que sí se podía y lo que no se podía. Mi casa estaba a dos cuadras y ahí estuvimos el resto de la mañana cogiendo como demonios.El tiempo de las embarazadas terminó como todos los tiempos. Creo que el tiempo de las pendejas colegialas estaba también acabando su ciclo y ya no me calentaba tanto pajearme con ellas.Aquel maldito atardecerYo volvía de Vallecas conduciendo a mil por hora quemando a la mala un pedacito de opio y al mismo tiempo pensando que si no me apuraba no tendría mi paja nocturna. A veces compraba el opio para darle fuerza a mis pajas.El opio mal tranzado te pega para el carajo y yo sé que no es una buena excusa. Llegué muy tarde a la subida Montejurra y la calle estaba vacía. Las niñas nunca se rezagaban tanto como para salir desprotegidas sin la atenta vigilancia del conserje. Igual me quedé en mi puesto armando un cigarrito y por el espejo retrovisor la vi venir. Era una flacucha preciosa, morena, de boca pequeña pero de labios anchos. Caminaba mirando el piso, ensimismada. Así son las presas, van distraídas, no olfatean al tigre que las acecha.No hubo ni una decisión ni dos leches. Como un experto, abrí la puerta, saqué el revolver, volví a observar el lugar vacío del conserje y antes de que comprendiera lo que estaba pasando, la flacucha ya estaba a mi lado, acurrucada en el piso del auto. Le dije que no me mirara. Le miré las tetas y me di cuenta que no era ninguna flacucha.El semáforo se puso rojo y tuve que clavar el freno en la esquina.Fue el minuto más largo de mi vida. Mi nena tenía su última oportunidad, pero estaba tan asustada que ni siquiera levantó la mirada cuando le acaricié la cabeza y empecé a conversar para distraer su atención. Y seguí hablando huevadas hasta que estacioné el auto tras unos escombros en el basural.Se llamaba Isabel, iba a cumplir 16 años en un par de semanas y tenía novio. Sin embargo era virgen y ni siquiera había tranzado unos buenos apretes . Me confesó que ni siquiera le había dado besos al asunto de su novio tratando de despertar mi compasión y empeorando la cosa.--Te enseño y más luego te lo echas a tu novio--. Le dije.En el silencio del basural, mientras vigilaba la noche, le ordené que se sacara la ropa y la apilara en el asiento delantero. Era un viejo truco, cuando empezó a sacarse el uniforme, la empujé apenas y mientras caía me eché sobre ella. Me simpatizaba y no quise someterla a la vieja mirada sucia que la recorre y le explica el siguiente futuro de todas tus partes. Estuve en su concha por trámite para robarle su tesoro pero sin descargarme. La desnudé completamente y fui a lo mío que era su culo y allí estuve un buen rato saboreando el momento.Ella me dijo que era suficiente. No hay que darles tiempo a nada, me senté sobre las tetas y en dos sesiones le enseñé a tragarse las leches.No recuerdo en que parte hablamos bastante. Yo le inventé una historia culeada llena de problemas y traumas y también le inventé para joderla que tenía una hija de 16 años como ella. Argumentó un buen rato con el tema de cómo podía hacerle algo tan horrible a una niña que tenía la misma edad que mi hija.--También he comido coños de 12 --le dije-- ¿A quién le importa cuantos años tiene un puñetero coño?La quería joder y lo hice, tuvo un ataque de llanto y mientras la montaba me fui bebiendo su llanto. También rompí mi promesa de no vaciarme en su vientre.Mientras se vestía y yo preparaba el auto, le dije que me había gustado mucho, si no quería que fueramos novios. Pero en cuanto sacó el uniforme del auto, salí arrancando y la dejé con sus problemas perdida en el basural.Ese es el drama del opio, puedes transformarte en cualquier inmunda rata. A eso me refería al comienzo de esta historia cuando hablaba sobre la extensión de las masturbaciones.Con el opio no sólo todo lo que imaginas parece increíblemente real sino que además los tiempos parecen reales. Isabel, fue mi primer paja que no tuvo modelo real. Ella salió caminando desde las calles del opio y luego se esfumó para siempre.Esa maldita masturbación terminó con todas las masturbaciones.No me importaba hacerle daños imaginarios a mujeres reales. Pero aquella violación a una hermosa niña imaginaria provocó un daño irreparable en las delicadas tramas de mi propio misterio.Durante dos o tres años seguí buscando a Isabel en la fiebre imaginaria de las noches de insomnio. Pero jamás pude saber que hizo en aquel horrible basural cuando la dejé abandonada a su suerte.

Enrique Symns

Desde New Castle Irlanda del Norte-Boris Yeltsin

Un Hombre que hizo indigentes a millones de rusos,sin embargo hizo 10 multimillonarios quienes todos huyeron a Occidente.
Un megalomano que deliberadamente hizo de Rusia una republica bananera.
Un Borracho que vendio el potencial nuclear de Rusia por botellas de vodka y tarjetas verdes estadounidenses para su propia familia.
Yelstin fue una desgracia de Rusia.!Goberno por decreto!le permitio al imperialismo norteamericano hacerse cargo del mundo.
Si el dolor de millones sirve para algo,no descansara ni un minuto en el infierno.
El gobernante Yeltsin provoco el imperialismo de Bush y el nuevo orden mundial.Tambien fomento la agresion israeli de Sharon.


!Que Yeltsin,Bus y Sharon sean condenados por toda la eternidad !

Transcrito por mi y Escrito por Irina Malenko para la revista Northstar Compass Nª280 Toronto Canada.
Revista Rusa en español importada ahora a Chile y que puede ser conseguida llamanadome al 08-4083505 o enviandome un correo a cabovaldes@yahoo.com.

La pagina web de la revista es:
http://www.northstarcompass.org

Leopoldo Maria Panero

LEOPOLDO MARÍA PANERO, que duda cabe, es un poeta genial, algunos piensan que esta loco, y sospechan que su autoencierro en un manicomio, no es sino una forma de evitar, lo que a la fuerza tendría que ocurrirle, que alguien decida que es peligroso, y que hay que aislarlo del mundo.

Sin embargo, a pesar de las drogas, y de su especial gusto por las bebidas alcohólicas, Panero es un sobreviviente, alguiena quien ya dejó de importarle el mundo, y que esta concentrado en la forma de decir las cosas que le bullen dentro de manera incesantemente. Por ahora una muestra de su poesia, no hara sino comprobar que estamos ante un artista excepcional.



LA CANCIÓN DEL CROUPIER DEL MISSISSIPI

Canción pirata

Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
- ginebra y cerveza, por ejemplo -
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en "Dulce pájaro de juventud"
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre "Le livre des masques" de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas

"Poesía" 1970 - 1985





UN LOCO TOCADO DE LA MALDICIÓN DEL CIELO

Un loco tocado de la maldición del cielo
canta humillado en una esquina
sus canciones hablan de ángeles y cosas
que cuestan la vida al ojo humano
la vida se pudre a sus pies como una rosa
y ya cerca de la tumba, pasa junto a él
una princesa.

"Poemas del manicomio de Mondragón"

LA CANCIÓN DE AMOR DEL TRAFICANTE DE MARIHUANA

"...y la gente buscaba las farmacias
donde el amargo trópico se fija."
F.G.Lorca



Y para qué morir si en los barrios adonde
el carmin sustituye a la sangre
nos dan por 125 ptas. algo que según dicen es un sucedáneo
(de la miel
aunque a veces contiene pestañas ahogadas en ella
que hay que separar cuidadosamente antes de usarla
¡una pata de pájaro por veinte duros! OCASIÓN el hueco
que tanto necesitábamos para meter en él nuestra enorme (cabeza
y en el espacio de dos horas no oir más que el ruido que ella (misma produce
(algo así como un río de lodo)
qué es lo que esperan, qué es lo que esperan para (desenterrar los pedazos de vidrios de colores que la tierra se ha (tragado
o los caramelos que al pasar por sus intestinos se convierten
(en algo nada grato al tacto, al gusto y al olfato
o los perros con que jugábamos en la esquina mientras los (autos al pasar nos llenaban de barro
todo en fin, las flechas y verbenas
y todo por tan poco precio, señores, por tan poco precio
un viejo Arlequín bailará en sus pupilas
una serpiente con muletas anidará en ellas
un viento, quizás, lo reconozco un poco cansado y con ganas
(de irse a su casa
tratará de limpiarle a Ud. los ceniceros
y todo por tan poco precio, señores, por tan poco precio.

¿Quien es el Culpable?

Es triste pensar que las primeras personas en la tierra no necesitaron ningún libro, películas, juegos o música para inspirar el asesinato a sangre fría. El día en que Caín aplastó a golpes los sesos de su hermano Abel, la única motivación que necesitó era su propia disposición humana a la violencia. Tanto si interpretas la Biblia como literatura o como la palabra final del Dios que sea, la Cristiandad nos ha dado una imagen de muerte y sexualidad en la que nosotros hemos basado nuestra cultura. Un hombre muerto medio-desnudo cuelga en la mayoría de las casas y alrededor de nuestros cuellos, y nosotros simplemente lo consideramos algo obvio en nuestras vidas. ¿Es un símbolo de esperanza o desesperación? El asesinato-suicidio más famoso del mundo también era el nacimiento del icono de la muerte: el prototipo de la celebridad. Desgraciadamente, a pesar de toda su moralidad inspiradora, en ninguna parte de los Evangelios la inteligencia es alabada como una virtud.

Muchas personas se olvidan o nunca comprenden que yo empecé mi grupo como una crítica a estos mismos problemas de desesperación e hipocresía. El nombre Marilyn Manson nunca ha celebrado el triste hecho de que América pone a los asesinos en la portada de la revista Time, dándoles tanta notoriedad como a nuestras estrellas de cine favoritas. De Jesse James a Charles Manson, los medios de comunicación, desde su principio, ha convertido a los delincuentes en los héroes populares. Ellos simplemente crearon otros dos nuevos cuando enyesaron las fotos de esos mierdas de Dylan Klebold y Eric Harris en las portadas de cada periódico. No te sorprendas si cada niño que es zarandeado tiene dos nuevos ídolos.

Aplaudimos la creación de una bomba cuyo solo propósito es destruir toda humanidad, y crecimos viendo los sesos de nuestro presidente esparcidos por Texas. Los tiempos no se han vuelto más violentos. Se han vuelto más televisados simplemente. ¿Alguien piensa que la Guerra Civil fue mínimamente 'civil'? Si la televisión hubiera existido, puedes estar seguro de que ellos habrían cubierto la noticia, o quizá incluso participado en ella, como en su violenta persecución del automóvil de la princesa Di. Buitres repugnantes que buscan carroña, explotando, jodiendo, filmando y sirviéndolo para nuestros apetitos hambrientos en un despliegue glotón de estupidez humana interminable.

Cuando se trata de averiguar a quién culpar por el asesinato en la escuela secundaria en Littleton, Colorado, tira una piedra y pegarás a alguien que es culpable. Nosotros somos las personas que se sientan de espalda y toleran a niños que poseen las armas, y nosotros somos los que sintonizan y miran los detalles de última hora de lo que ellos hacen con ellas. Pienso que es terrible cuando cualquiera se muere, sobre todo si es alguien que conoces y amas. Pero lo que es más ofensivo es que cuando estas tragedias pasan, la mayoría de las personas realmente no se preocupan más que lo que lo hacen por ver el último capítulo de su serie favorita. Yo me quedé mudo cuando vi que los medios de comunicación serpenteaban hasta llegar al centro de los hechos, sin perder una lágrima, entrevistando a los padres de niños muertos, televisando los entierros. Entonces vino la caza de brujas.

El mayor miedo del hombre es los caos. Era inconcebible que estos niños no tenían una razón simple y clara para sus acciones. Y se necesitaba un chivo expiatorio. Recuerdo haber oído los informes iniciales de Littleton: que Harris y Klebold llevaban maquillaje y se vestían como Marilyn Manson, a quien ellos deben rendir culto obviamente, dado que ellos se vistieron de negro. Claro, la especulación tiró bolas de nieve para hacerme el personaje de cartel de todo lo malo que hay en el mundo. En realidad, esos dos idiotas no iban maquillados, y no se vistieron como yo o como los punks siniestros. Dado que la Norteamérica del Centro no ha oído hablar de la música que ellos escucharon (KMFDM y Rammstein, entre otros), los medios de comunicación escogieron algo que ellos pensaron que era similar.
Los periodistas responsables han informado con menos publicidad que Harris y Klebold no eran fans de Marilyn Manson y que ellos detestaban mi música. Aun cuando ellos fuesen fans, eso no les da ninguna excusa ni significa que la música es culpable. ¿Hemos buscado la inspiración de James Huberty cuándo cazó con escopeta a las personas en el McDonald? ¿A Timothy McVeigh qué le gustaba mirar? ¿Y a David Koresh, a Jim Jones? ¿Piensas que algún espectáculo inspiró a Kip Kinkel, o más bien debemos culpar el hecho de que su padre le compró las armas que él usó en los asesinatos de Springfield, Oregón? ¿Qué inspira a Bill Clinton para bombardear a personas en Kosovo? ¿Era algo que Monica Lewinsky le dijo? ¿Matar no es matar, indistintamente si es en Vietnam o Jonesboro, Arkansas? ¿Por qué justificamos algunas muertes, sólo porque parece ser por las razones correctas? ¿Debe haber algo parecido a una razón correcta ? ¿Si un niño es bastante mayor para manejar un automóvil o comprar una arma, no es bastante mayor para ser tenido por personalmente responsable de lo que hace con su automóvil o arma? ¿O si él es un menor, debe alguien más mayor ser culpable porque él no es tan inteligente como alguien mayor de 18?

América ama encontrar un icono para colgarle su culpa. Pero yo, reconocidamente, he asumido el papel de Anticristo. Yo soy la expresión de la individualidad de los años noventa, y las personas tienden a asociar a cualquiera que parece distinto o se comporta diferentemente con lo ilegal o la actividad inmoral. En lo más profundo, la mayoría de los adultos odia a las personas que van en contra del trigo común. Es cómico que las personas sean tan ingenuas como para haberse olvidado de Elvis, Jim Morrison y Ozzy tan rápidamente. Todos ellos se enfrentaron a los mismos argumentos seculares, a la crítica y al prejuicio. Yo escribí una canción llamada "Lunchbox," y algunos periodistas lo han interpretado como una canción sobre las armas. Irónicamente, la canción versa sobre ser atacado y defenderse con una 'caja de almuerzo' de Kiss, que yo usé como una arma en el patio de recreo. En 1979, se prohibieron las cajas de almuerzo de metal porque fueron consideradas armas peligrosas en las manos de delincuentes. También escribí una canción llamada "Coje tu Gunn". El título se deletrea con dos enes porque la canción era una reacción al asesinato del Dr. David Gunn, que fue matado en Florida por los activistas pro-vida mientras yo estaba viviendo allí. (Nota: Gun -con una ene- es 'pistola'.) Ésa era la mayor y definitiva hipocresía que yo presencié en mi juventud: que estas personas mataron a alguien en el nombre de la idea "pro-vida."

Los mensajes algo positivos de estas canciones normalmente son los que los sensacionalistas malinterpretan como instigadores de las mismas cosas que yo estoy desacreditando. Ahora mismo, todos estamos pensando en cómo se pueden prevenir las cosas como Littleton. ¿Cómo previenes el sida, la guerra mundial, la depresión, los accidentes de tráfico? Nosotros vivimos en un país libre, pero con esa libertad hay una carga de responsabilidad personal. En lugar de enseñarle a un niño lo que es moral e inmoral, el bien y el mal, en primer lugar podríamos aclarar lo que son las leyes que nos gobiernan. Siempre puedes escapar del infierno no creyendo en él, pero no puedes escapar de la muerte y no puedes huir de la prisión.

No es una sorpresa que los niños estén creciendo más cínicos; ellos tienen mucha información ante sí. Pueden ver que ellos están viviendo en un mundo que está hecho de mierda. En el pasado había siempre una idea de que podrías girar y correr y salir bien. Pero ahora América se ha vuelto un centro comercial grande, y debido a Internet y toda la tecnología no hay adónde correr . Las personas son iguales por todas partes. A veces la música, las películas y los libros son las únicas cosas que nos permiten sentir que otras personas sienten lo mismo que nosotros. Yo siempre he intentado hacer saber a las personas que es bueno, o mejor, si no encajas en el programa. Usa tu imaginación: si un cafre de Ohio puede ser algo en la vida, ¿por qué no alguien con más fuerza de voluntad y creatividad?

Yo escogí no meterme en el frenesí de los medios de comunicación ni defenderme, aunque me rogaban que estuviera en cada uno de los programas de TV que existen. Yo no quise ayudar a esos periodistas trepas y eses oportunistas que quieren llenar sus iglesias o ser elegidos gracias a su virtud de señalar con el dedo. ¿Ellos quieren culpar al mundo del espectáculo? ¿No es la religión el primer espectáculo real? Las personas se ponen elegantes, en sus trajes, cantan las canciones y se dedican a ser fans eternos. Y hablando de política, todos estaremos de acuerdo en que nada fue más espectáculo que Clinton, que primero dispara su polla y luego sus bombas. Y todas las noticias... ¿Hay que culpar al espectáculo entonces? Me gustaría que los comentaristas de los medios de comunicación se lo preguntaran, porque su cobertura del evento era el espectáculo más repugnante que cualquiera de nosotros haya visto.

Pienso que la Asociación Nacional del Rifle es demasiado poderosa para enfrentarse a ella, así que la mayoría de las personas culpa al juego Doom, a la prensa deportiva o a un servidor. Este tipo de controversia no me ayuda a vender discos o entradas, y tampoco lo quiero. Soy un artista polémico, uno que se atreve a tener una opinión y trata de crear música y videos que desafían a las ideas de la gente en un mundo aguado y vacío. En mi trabajo examino la América en que nosotros vivimos, y siempre he intentado mostrar a las personas que el diablo a quien culpamos por nuestras atrocidades es en realidad cada uno de nosotros. Así que no esperes que el fin del mundo venga como llovido del cielo. Todo esto pasa todos los días desde hace mucho tiempo.

MARILYN MANSON
28 de mayo de 1999